O Respectivo.

No Verão de sol que preenchia as nossas manhas tudo era perfeito, até chegar a chuva e a tua avó. 

Nada foi certo e tudo foi errado. Nem oito nem oitenta. A raiva que me alimenta a alma está presa no sofá verde do meu quarto e lá permanecerá. Sinto raiva da chuva que só me faz ficar nojento e triste, que nem uma Sofia. 

Sinto estalos no ouvidos! Pára, já. Quero sair deste sofá viajante que me leva para os bichos.