O Facebook não é vida real, o Facebook não é vida real...

Gostava de saber escrever bem para debruçar-me sobre o assunto Facebook, como não sei escrever tão bem como o Miguel Esteves Cardoso fico-me pelos seguintes parágrafos.

Criei a minha conta algures em 2009, ainda o hi5 batia recordes e o Facebook não passava de uma coisa onde se dizia o que se estava a pensar, apenas. Tinha eu 10 amigos, +/- o mesmo numero que tenho agora no google plus ou google +, e era feliz numa rede social.

Abre-se um parênteses no texto:
Sempre acreditei na merda dos signos e que se podia ver o caracter das pessoas pelos signos, porque sempre que falo com especialistas na area começam a falar sobre o meu signo e revejo-me naquela porcaria. Eu sou gemeos, vão lá pesquisar naquela parte da dupla personalidade...
Fecha parênteses

As pessoas na internet podem ser o que quiserem e eu na internet posso ser muito mais livre e dizer a merda que bem me entender e não estar limitado a mim mesmo e apenas le e ouve o que digo quem estiver intressado na merda que posso vir a dizer ou escrever, por alguma coisa isto tem o nome de WC. Posso ser outro, sim.

Agora: terei eu de ser a mesma pessoa na internet a que sou no dia-a-dia? Claro que não. Não vejo pornografia infantil, não roubo via internet. Apenas me divirto em frente ao computador a gozar com a cara de algumas pessoas sérias e que levam o mundo da internet demasiado a sério.

Desde meados de 2010 que o Facebook se tornou como uma 2ª vida, daquela séria e chata para MUITAS pessoas. Causa: don't know.
Familiares lá me pediram em amizade no Facebook e eu lá aceitei, pensando que tinha familiares que não levavam a vida tão a sério na internet. Estava eu enganado a respeito deles e eles muitíssimo enganados a meu respeito. Não conheciam a minha pessoa trocista e livre, que goza com quem leva a vida a sério e deu para o torto.

Conclusão: Fora do meu facebook. Só ficam no meu facebook pessoas que eu possa gozar e pessoas que levam a vida como eu a levo na internet.

Repitam comigo: o Facebook não é vida real, o Facebook não é vida real, o Facebook não é vida real...

Existem uma eternidade de coisas que o verão demora a devolver-me.

Entrando nesta coisa das laranjas,
Há coisas que me fazem bem. Tu não és uma delas.

Só sei escrever assim e aqui, e ainda bem.

O verão faz-me mal. Quero chuva de novo:
- Quero calçar botas de novo.
- Quero vestir o me casaco vermelho.
- Quero comer pipocas e ver filmes.
- Quero a madeira a arder.
- Quero a minha manta que me faz alergia a cobrir os pés.
- Quero parar de beber coca-cola.

Não gosto de acabar textos com frases de títulos mas tem de ser:
Existem uma eternidade de coisas que o verão demora a devolver-me.

Facto #2

Adoro humor negro.

Facto #1

Não gosto de limpar os óculos.

Está calor.

Chegou a altura de usar óculos de sol, comer gelados à noite, suar bastante, dormir nu, passar as tardes em casa ou na piscina/praia, tirar fotografias bonitas, ver biquinis, dar mergulhos, beber cervejas com fartura, comer caracois. Será? Que sejas bem vindo Verão mas que não me lixes.

Sempre gostei de pisar formigas.

Se houve uma coisa boa que me ensinaste foi ver filmes e não aprender com eles.

As maratonas que fiz atrás de ti.

• Tusso
• Engulo
• Cuspo
• Respiro
• Disparo
• Morro
• Mato
• Descanso
• Escrevo
• Páro

É normal em mim

sentir saudades do que nunca tive.

Ir Partir

Arriscar Ficar

Ficar Segurança

Voltar

Ser Cansaço Ira

Descanso

Sono Eterno

Mentir Ficar Bem

Mal

São momentos como este que me fazem recorrer ao passado e ver como o que fizemos foi bom. Voltar a coisas que nos fizeram felizes e procurar a felicidade, como que se a tivéssemos guardado num cantinho, numa espécie daqueles recipientes que a minha avó tem em casa dela, cheios de pó, e este blog é uma daquelas coisas que nos fizeram felizes.
Tudo o que fiz foi bom mas acho que perdi a vontade de continuar a fazer coisas boas para os outros.

É só para dizer que o estaminé não fechou. Digamos que esteve fechado para mudanças no autoclismo que andou avariado.

A morte de El Salvador

E não é que morreu uma pessoa que fazia mesmo falta ao país? Uma pessoa que nos podia salvar financeiramente e tudo...?
Carlos Castro, aquele com 65 anos, pois.

O El Salvador foi encontrado morto num hotel de luxo em Nova Iorque. A pergunta que o caríssimo leitor faz neste momento é: e que porra estava a fazer a pessoa que podia salvar Portugal em Nova Iorque? Ao que eu respondo: Estava em viagem de lua de mel com um rapaz de 21 anos.

Até aqui tudo faz muito sentido, certo?
E se eu disser que o rapaz de 21 anos é o responsável pela morte do El Salvador?
Agora é que baralhei tudo e começaram-se a rir.

Carlos Castro foi encontrado no quarto do hotel morto. Quem não estava morta era a pilinha do homem que se pôs a mexer e não estava junto do corpo, quando este foi encontrado.

E assim termina uma das mais belas historias de amor contadas no Respectivo.

Pelo sim, pelo não hoje durmo de barriga para cima porque a pila do Carlos Castro anda à solta.

O amor? O amor é uma merda.

O amor é uma merda que nos destrói. Ou tenta.

No banco detrás, ouço Isolation. Limpo o vidro embaciado e ao fundo vejo luzes, bem lá ao fundo… Onde estou? Para onde vou?

"Quando estou sozinho, ouço música que não ouço quando estou acompanhado. Ouço-a há dias e foi assim que me apercebi que estava sozinho. Ao menos não estou só." Inês Bandeira

Cinema XXXVII

Realidade Triste

O espaço que se segue é da responsabilidade de um João Rodrigues.
Espaço para quem tem talento neste blog, finalmente. Nota-se que o autor andou a ouvir Sam the Kid, não se nota?

Cá vai:

Para esses grandes otários o povo sempre foi lixo
E o Soares nunca foi fixe.
Presidentes nunca mudam o cenário sempre foi triste
Não sobem os salários, só nos dão Cristo.

Não nos dão nada e eles têm a mão gorda
Só dão promessas à espera que o povo morda.
E a dor dura,
É tudo Sol de pouca dura, uma incompetência pura;
E a aflição e tristeza dura.

Eles têm três F’s, mas eu tenho o quarto, de fantochada, de fantasia, de fracos e de farinha do mesmo saco.

Ele enriquece e diz ao povo que o adora, mas ele tem o “free-pass”, ele tem o “Freeport”, e deixa o país à Morte.

Para ele não existimos, para ele não distinguimos, porque nós não impedimos, porque nós somos a indiferença.

Estamos fartos destes políticos, destes ladrões disfarçados de rapagões, com ideias e ideais esquisitos, desta política que só serve para coçar os colhões.

O tempo muda mas a merda é sempre a mesma, o povo morre, eles enchem os bolsos eles gastam o que é nosso, e sinceramente com estes políticos já não posso.

Promessas são feitas, obras desfeitas, sonhos pedidos, sonhos partidos, palavra frocha, política morta, gente que já não importa.

País do Mourinho, país do Ronaldo, país da Amália……PAÍS DA TRETA, todos dizem que o país é o melhor, mas não vale cheta.
País do Fado, país das ( novas) oportunidades, “país à beira-mar plantado”, país das pevides, país do fracasso.

XXXVI

A ponta final das férias tornaram-se num arrepiante tédio que resultou nisto:

Sentimos no ar a melodia etérea. É a nossa música.
Cantamos e dançamos como se fosse a última vez, o
último olhar, o último toque, o último beijo.
Estás linda.

Por falar em bacalhau:

Restaurante Chinês

Eu sou uma pessoa que gosta de comer e de festas. Jantares de festas de anos então é uma parodia, então se for num restaurante chinês dá para depois eu vir aqui escrever.

Não foi a minha primeira vez num restaurante chines, devo-o dizer, mas da outra vez não fiz questão de comer mais nada após comer o "clepe" de entrada. Foi o almoço que passei mais fome, que me lembre.

Desta vez, para começar, à mesma hora que eu jantava num restaurante chinês estava a jogar a selecção de Portugal e como os chineses ainda não descobriram aquela coisa que dá imagens e aparecem pessoas, uma tal de televisão, não pude ver futebol. Para ajudar à falta da televisão somos brindados por uma musiquinha muito bonita, tradicional da China.

As empregadas são muito qualquer coisa de fascinante. Da próxima vez eu vou com o google tradutor aberto para facilitar a comunicação porque sempre que queremos falar com a empregada para lhe explicar alguma coisa parece que estamos a falar para uma parede, mas a diferença é que esta parede está sempre a rir-se.

Quando vem o cardapio (palavra fina) parece que nos entregaram um mapa do mundo e não sabemos para onde ir. A minha cara a olhar para aqueles nomes das comidas é exactamente a mesma que faço quando olho para um mapa do Mundo.
Lá me orientei com um chop suey de galinha. Pelo nome a coisa prometia. Comi massa com carne e ovo. Aquilo vinha com algas mas eu não gosto de algas nos pés quando vou ao mar, não ia passar a gostar de estar algas na minha boca.

A minha mãe sempre me disse para não comer o que se apanha do chão...

Vou ali comer só um bacalhauzinho e já volto.

No nosso tempo

No nosso tempo não era assim. Eu passava-te a mão pela tua cara e tu sorrias.
No nosso tempo, aquele em que nos riamos juntos, tudo era diferente. Para melhor? Não sei. Só sei que era diferente.

Era um tempo em que falávamos de tudo e sobre nada, provavamos tudo e sabia a pouco, víamos tudo e parecia que não tinhamos visto nada....
Pode esse nosso tempo voltar para que possamos terminar o que fizemos?

Volta, por favor.

Cinema XXXV