É só para dizer que o estaminé não fechou. Digamos que esteve fechado para mudanças no autoclismo que andou avariado.

A morte de El Salvador

E não é que morreu uma pessoa que fazia mesmo falta ao país? Uma pessoa que nos podia salvar financeiramente e tudo...?
Carlos Castro, aquele com 65 anos, pois.

O El Salvador foi encontrado morto num hotel de luxo em Nova Iorque. A pergunta que o caríssimo leitor faz neste momento é: e que porra estava a fazer a pessoa que podia salvar Portugal em Nova Iorque? Ao que eu respondo: Estava em viagem de lua de mel com um rapaz de 21 anos.

Até aqui tudo faz muito sentido, certo?
E se eu disser que o rapaz de 21 anos é o responsável pela morte do El Salvador?
Agora é que baralhei tudo e começaram-se a rir.

Carlos Castro foi encontrado no quarto do hotel morto. Quem não estava morta era a pilinha do homem que se pôs a mexer e não estava junto do corpo, quando este foi encontrado.

E assim termina uma das mais belas historias de amor contadas no Respectivo.

Pelo sim, pelo não hoje durmo de barriga para cima porque a pila do Carlos Castro anda à solta.

O amor? O amor é uma merda.

O amor é uma merda que nos destrói. Ou tenta.

No banco detrás, ouço Isolation. Limpo o vidro embaciado e ao fundo vejo luzes, bem lá ao fundo… Onde estou? Para onde vou?

"Quando estou sozinho, ouço música que não ouço quando estou acompanhado. Ouço-a há dias e foi assim que me apercebi que estava sozinho. Ao menos não estou só." Inês Bandeira

Cinema XXXVII

Realidade Triste

O espaço que se segue é da responsabilidade de um João Rodrigues.
Espaço para quem tem talento neste blog, finalmente. Nota-se que o autor andou a ouvir Sam the Kid, não se nota?

Cá vai:

Para esses grandes otários o povo sempre foi lixo
E o Soares nunca foi fixe.
Presidentes nunca mudam o cenário sempre foi triste
Não sobem os salários, só nos dão Cristo.

Não nos dão nada e eles têm a mão gorda
Só dão promessas à espera que o povo morda.
E a dor dura,
É tudo Sol de pouca dura, uma incompetência pura;
E a aflição e tristeza dura.

Eles têm três F’s, mas eu tenho o quarto, de fantochada, de fantasia, de fracos e de farinha do mesmo saco.

Ele enriquece e diz ao povo que o adora, mas ele tem o “free-pass”, ele tem o “Freeport”, e deixa o país à Morte.

Para ele não existimos, para ele não distinguimos, porque nós não impedimos, porque nós somos a indiferença.

Estamos fartos destes políticos, destes ladrões disfarçados de rapagões, com ideias e ideais esquisitos, desta política que só serve para coçar os colhões.

O tempo muda mas a merda é sempre a mesma, o povo morre, eles enchem os bolsos eles gastam o que é nosso, e sinceramente com estes políticos já não posso.

Promessas são feitas, obras desfeitas, sonhos pedidos, sonhos partidos, palavra frocha, política morta, gente que já não importa.

País do Mourinho, país do Ronaldo, país da Amália……PAÍS DA TRETA, todos dizem que o país é o melhor, mas não vale cheta.
País do Fado, país das ( novas) oportunidades, “país à beira-mar plantado”, país das pevides, país do fracasso.

XXXVI

A ponta final das férias tornaram-se num arrepiante tédio que resultou nisto:

Sentimos no ar a melodia etérea. É a nossa música.
Cantamos e dançamos como se fosse a última vez, o
último olhar, o último toque, o último beijo.
Estás linda.

Por falar em bacalhau:

Restaurante Chinês

Eu sou uma pessoa que gosta de comer e de festas. Jantares de festas de anos então é uma parodia, então se for num restaurante chinês dá para depois eu vir aqui escrever.

Não foi a minha primeira vez num restaurante chines, devo-o dizer, mas da outra vez não fiz questão de comer mais nada após comer o "clepe" de entrada. Foi o almoço que passei mais fome, que me lembre.

Desta vez, para começar, à mesma hora que eu jantava num restaurante chinês estava a jogar a selecção de Portugal e como os chineses ainda não descobriram aquela coisa que dá imagens e aparecem pessoas, uma tal de televisão, não pude ver futebol. Para ajudar à falta da televisão somos brindados por uma musiquinha muito bonita, tradicional da China.

As empregadas são muito qualquer coisa de fascinante. Da próxima vez eu vou com o google tradutor aberto para facilitar a comunicação porque sempre que queremos falar com a empregada para lhe explicar alguma coisa parece que estamos a falar para uma parede, mas a diferença é que esta parede está sempre a rir-se.

Quando vem o cardapio (palavra fina) parece que nos entregaram um mapa do mundo e não sabemos para onde ir. A minha cara a olhar para aqueles nomes das comidas é exactamente a mesma que faço quando olho para um mapa do Mundo.
Lá me orientei com um chop suey de galinha. Pelo nome a coisa prometia. Comi massa com carne e ovo. Aquilo vinha com algas mas eu não gosto de algas nos pés quando vou ao mar, não ia passar a gostar de estar algas na minha boca.

A minha mãe sempre me disse para não comer o que se apanha do chão...

Vou ali comer só um bacalhauzinho e já volto.

No nosso tempo

No nosso tempo não era assim. Eu passava-te a mão pela tua cara e tu sorrias.
No nosso tempo, aquele em que nos riamos juntos, tudo era diferente. Para melhor? Não sei. Só sei que era diferente.

Era um tempo em que falávamos de tudo e sobre nada, provavamos tudo e sabia a pouco, víamos tudo e parecia que não tinhamos visto nada....
Pode esse nosso tempo voltar para que possamos terminar o que fizemos?

Volta, por favor.

Cinema XXXV

São 3:23h e tenho o ambiente de trabalho neste lindo estado. Sim, eu adoro este homem.

(clicar na imagem para ver melhor.)

Cinema XXXIV

O produto final de mais uns dias fechado na cave a olhar para um ecrã.

tinha saudades.

Tenho saudades, daquelas palavras soltas em forma de nada assumem uma grandeza abissal quando ditas com aquele tom que tu bem sabes imitar. Daquele filme que nunca iremos ver juntos. Tenho saudades daquele senhor do café ao virar da esquina que nunca chegaremos a lá entrar. Daquele livro que eu te prometi que te iria ler uns excertos onde ela nunca morre mas é como se morresse porque afinal ela nunca chegou a sequer existir e tudo não passava de uma fraude. Daquela musica que te fiquei de pôr a ouvir, daquele cantor que começa por E e sei que acaba em E, mas isso o primeiro nome porque o segundo lembro-me que começava por V e acabava em R.

Sim, esse, tenho saudades da musica dele, e de ti. Como também tinha saudades de escrever sem apagar nada.

Saldo Final de umas férias no Allgarve:

Picadas de Mosquito 37 - 2 Mosquitos Mortos

Tenho a dizer que foi um jogo equilibrado mas a rapidez dos mosquitos e o modo como atacam por entre a escuridão deixa qualquer adversário de rastos.

António Feio

Por centenas de blogs, jornais, revistas a esta hora se escreve sobre o enorme António Feio. Hoje, em conversa sobre cancros dei um ano de vida ao actor/humorista/professor que me fez chorar a rir várias vezes, afinal o homem morreu passadas umas 4 horas.

Aposto que nos próximos dias as imagens que vão ser passadas sobre o António são da sua recomendação às pessoas para verem um determinado filme. Nessas imagens António Feio deixa umas palavras sentidas sobre a vida mas para mim o mais importante é recordar o que de bonito o António Feio fez na tv e pelos teatros do país, como tal:
De certeza que faltam aqui videos. António Feio participou em dezenas de peças de teatro, encenou outras tantas e participava activamente em programas de rádio.

As participações no Ai os Homens eram uma constante:


Aqui começava o boom da Conversa da Treta, juntamente com José Pedro Gomes:


Depois da Conversa seguiu-se o filme:

Quando uma imagem vale mil palavras,

Cinema XXXIII

Irá ficar com os anjos, com certeza

Depois do hi5 a dar-me alegrias surge o Facebook com coisas que me deixam a rir para o ecrã do computador.

Reparainde no senhor Otilio Hipolito:

O GANGUE DO MAL!

O Saramago morreu a triplicar:

Primeiro porque a Inês ameaçou o homem que o matava pelas coisas que ele disse e escreveu sobre a 'nossa' querida igreja Católica.

Segunda porque ele viu que ia ser morto pela temível Inês e suicidou-se.

Terceira porque chegando ao céu Jesus e o seu temivel gangue, tipo os de Nova Iorque mas pior, composto por Pedro, André, Tomé, Filipe, Mateus, Bartolomeu, Tiago, filho de Zebedeu, Tiago, filho de Alfeu, Simão, o Zelote e não selote (não confundir), Lebeu, João, Judas Iscariotes, Paulo, Matias deram-lhe uma grande coça após uma espera numa das esquinas do céu.

Acabaram-se as piadas sobre o Saramago porque afinal de contas o blog é meu e posso mandar nele, ok?

Cinema XXXII

Ponto prévio: daqui a uns posts já não irei saber escrever a letra romana do titulo.